Onírica

Acto XXXI

2011-06-15T23:28:00.000+01:00

Tenho conhecido o significado de «frívolo/a».

Não pelo dicionário, pois isso é fácil de pesquisar.

Mas por índoles alheias, em lugares comuns.

Resumindo; há pessoas com demasiado tempo livre. Frase vulgar, eu sei. Mas elas existem.
Eu, no meu canto, preciso de um bocadinho desse tempo... alguém quer prestar-se a uma troca?

...

....

...ou melhor... deixem estar, obrigado!
É que eu não quero dar por mim a mascarar-me de personagens fictícias; nem a fazer o belo do copy/paste de textos e imagens burlescas, em busca de uma diferença ambígua que não me é inerente.

Sabe bem saber quem sou.
Ou não...

Acto XXX

2011-03-16T01:01:00.000Z

NASCEU A triplic'ARTE.

E por causa disso, da minha alegria, partilhada com a Sofia, com o Sérgio, com o André, com a Joana... por causa de darmos, todos, o nosso melhor, vejo-me obrigada a crescer, mais um bocadinho.

Cada vez mais compreendo, venero, aceito, concordo, e entendo que,

Se tu não te importasses com que me acontece
E eu não me importasse contigo
Andaríamos aos ziguezagues, por entre tédio e sofrimento
Ocasionalmente espreitando a chuva
Em busca de um cabrão qualquer para culpar
E a ver de porcos com asas.

(somos todos feitos do mesmo. percebi isso à força.
o mais difícil é lidar com quem ainda acha que é feito de uma material especial...)

If you didn't care what happened to me,
And I didn't care for you,
We would zig zag our way through the boredom and pain
Occasionally glancing up through the rain.
Wondering which of the buggars to blame
And watching for pigs on the wing.
PINK FLOYD . PIGS ON THE WING (PART ONE)

Acto XXIX

2011-02-24T03:04:00.000Z

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade, in 'O Corpo'

(Tenho estado em mim, com muitas coisas em meu redor. Mas volto. Em breve.)

Acto XXVIII

2011-02-05T02:02:00.002Z

I have tried so hard
To regain my faith in Men,
Yet, I fail again
To uphold this deception...

As pessoas nunca mudam.
Melhoram.
Ou pioram.

2011

2011-01-05T18:04:00.001Z

Conselhos para 2011*:

- Não contar os amigos que se tem. Estimá-los, é bem melhor.

- Nunca ignorar a nossa família. Eles são, e sempre serão, tudo na vida. Mesmo.

- Fazer dos sonhos uma realidade. Lutar pelos planos e projectos em vez de desperdiçar tempo a falar sobre ele.

- Criar. Crescer. Existir!

- Não deixar que a vaidade/insanidade cibernética domine. Existe vida para além da internet.

- Aproveitar o dia. (O quê? ... Acham mesmo que estamos aqui eternamente?!...)

Por último, mas não menos importante:
SERMOS NÓS PRÓPRIOS. Não gastar tempo a tentar ser algo que não somos. Faz-nos feios. E nós somos tão bonitos....

(Tudo isto é aplicado a todos nós.
A mim, a ti, a ele, a ela, a vós.)

* Para a Joana M., Igor, Maria, Susana, Tó e David - que este ano vos traga tudo de bom - e um bocadinho de juízo, também.

Acto XXVII

2010-11-18T15:51:00.002Z

Resumindo,

No seguimento de um cabo da GNR mandar o seu superior para o caralho, no tribunal
Concluíram que há contextos em que a utilização da expressão não é ofensiva, mas sim um modo de verbalizar estados de alma.
e portanto, o
Tribunal da Relação de Lisboa, encerrou o caso: o cabo não deve ser julgado, porque a expressão utilizada é um "um sinal de mera virilidade verbal".

Hoje o dia está a ser estranho.
Para além do Google Maps mandar as pessoas, que queiram ir da China a Taipei, nadar no Oceano Pacífico e seguir em frente, leio esta notícia no DN com algum espanto.
Chamem-me retrógrada, mas ainda que a palavra «caralho» seja no fundo uma adaptação desagradável de um termo que era usado em outros contextos mais interessantes, hoje em dia não passa de um "palavrão", ou, melhor, de uma forma de expressão. Assim sendo, não será mau demais saber-se que um agente de autoridade foi ilibado ao ter mandado um superior para o dito cujo?
É que assim, qualquer um de nós pode mandar os patrões para o "sítio" mais velho! É pura virilidade verbal...

Abrem-se precedentes, ou erradica-se a sujidade de certas palavras (tão nossas)??

Decidam vocês.

Acto XXVI

2010-11-11T02:23:00.001Z

Com o passar do tempo, há dois sentimentos que desaparecem: a vaidade e a inveja. A inveja é um sentimento horrível.
Ninguém sofre tanto como um invejoso. E a vaidade faz-me pensar no milionário Howard Hughes. Quando ele morreu, os jornalistas perguntaram ao advogado: «Quanto é que ele deixou?» O advogado respondeu: «Deixou tudo.»
Ninguém é mais pobre do que os mortos.

Pois é António.... pois é...

Acto XXV

2010-10-25T01:50:00.001+01:00

A vida é tão curta, e nós somos tão pequenos
que não vale mesmo a pena gastar tempo com o que não nos faz feliz.

Os males vêm sempre por bem.

Acto XXIV

2010-10-17T19:05:00.001+01:00

You know once I start I cannot help myself...

Há minutos em que não consigo parar de te ver em mim,
ainda que não te cá tenha por perto,
e perto é onde quero estar,
longe de tudo e todos.

Serei contigo a liberdade escondida em mim,
quanto mais não seja por um segundo,
no qual tudo já foi dito e escrito,
ainda que tudo esteja por dizer?

Mesmo que seja pouco,
quero mais enquanto tu me quiseres.
Queiras ou não, quero a loucura
de te agarrar e beijar com força.

Sufocando no meu pescoço,
quero ter-te e fazer-te meu.
Por um instante consumir-te,
possuir-te até ser dia.

E como-te novamente os lábios,
até que o mundo morra só hoje,
dizer-te ao ouvido que amanhã é nunca,
voltando a mim enquanto é tempo.

Acto XXIII

2010-10-08T16:27:00.000+01:00

Fazer das coisas fracas um poema.

Uma árvore está quieta,
murcha, desprezada.
Mas se o poeta a levanta pelos cabelos
e lhe sopra os dedos,
ela volta a empertigar-se, renovada.
E tu, que não sabias o segredo,
perdes a vaidade.
Fora de ti há o mundo
e nele há tudo
que em ti não cabe.

Homem, até o barro tem poesia!
Olha as coisas com humildade.

Fernando Namora

Acto XXII

2010-10-05T16:52:00.000+01:00

Se um dia eu fosse como tu, não seria feliz.

É porque tentar ser o que não se é, faz-nos tristes - naqueles momentos de almofada;
nas tais ruas despidas de gente,
sem som nem fúria,
só vento e pedras da calçada,
onde as ranhuras se preenchem com beatas,
e o céu parece cada vez maior.

É nesse silêncio que nós sabemos ser aquilo que não somos num som vadio.

Acto XXI

2010-10-01T14:11:00.000+01:00

Nós gastamos a vida a queixar-nos
Poderia dizer que é típico dos portugueses queixarem-se por tudo e por nada…
…mas isso seria demasiado redutor.

Não…
Somos mesmo todos nós.
Todos nós gastamos a vida a queixar-nos de alguma coisa.

Ainda hoje, ao descer a rua, a caminho da minha rotina social e democrática,
duas senhoras de idade
(reformadas, pois)
que passam a vida nas praças e mercados municipais
(às compras, claro)
encontraram-se numa ruela,
como se não se vissem há muito tempo
(ainda que tivessem tomado o pequeno-almoço juntas há umas horas).

- Olá vizinha! Que dia bonito, este, hein?!

Ao que a outra responde

- Esta noite não passei nada bem…

Porque será que a resposta a um mero: Que dia bonito, este, hein?!, é na maioria das vezes: Ah, hoje não estou muito bem… Veja lá que o meu marido, etc, etc, etc…?
Penso que é uma necessidade que nos é inerente, esta - a de nos queixarmos, sempre, de alguma coisa.

Mas se analisarmos bem, poderemos concluir que o acto de nos queixarmos é também o assumir que ser-se feliz e ter uma vida perfeita nos incomoda até …

E porque raios a haveria de nos incomodar?!

É que ser-se feliz e perfeito não é ser-se interessante.

(«A felicidade está fora da felicidade» – Fernando Pessoa)

Acto XX

2010-09-25T15:24:00.000+01:00

WE DON'T CARE WHAT YOU THINK!

«Há pessoas muito estúpidas.»

Morrem e nascem, renascendo aqui e acolá, em frases soltas de quem acha que é génio.

«Merda.»
Eu pensei que já tivessem morrido.

Essa gente feita de mentiras e aldrabices,
fingimento e coscuvilhices,
que nunca são o que mostram ser.

Gentalha imunda cheia de capas,
feitas do lixo que foram colhendo
ao longo dos anos que gastaram em casa
atrás de um computador.

Gentinha nojenta
como água barrenta
que ofende e insulta
sem vergonha na boca.

Gente que ao sair de casa
nunca vai ter ninguém.

«A Internet,
meus caros,
não quer saber de vocês para nada.»

Escrevam sim!
As vossas verdades,
e não quantas saias e corpetes querem comprar.

Nunca fui, nem serei melhor que ninguém. Apenas diferente. Porque ninguém é igual.
Vou voltando, em jeito de Pitigrilli,
reconhecendo que há gente que não foi feita para escrever.

(dedica-te à fotografia a preto e branco, porra! e cala-me essa boca!)

Acto XIX

2010-06-11T02:28:00.000+01:00

Antes de escorregares na inconsciência,
gostava de te beijar outra vez.

Um outro beijo.
Um novo beijo.

Pode ser?

Voltarei, sim.

Acto XVIII

2009-05-19T15:14:00.001+01:00

«Não quis guardá-lo para mim
E com a dimensão da dor
Legitimar o fim
Eu dei
Mas foi para mostrar
Não havendo amor de volta
Nada impede a fonte de secar
Mas tanto pior
E quem sou eu para te ensinar agora
A ver o lado claro de um dia mau

Eu sei
A tua vida foi
Marcada pela dor de não saber aonde dói
Mas vê bem
Não houve à luz do dia
Quem não tenha provado
O travo amargo da melancolia
E então rapaz então porquê a raiva
Se a culpa não é minha
Serão efeitos secundários da poesia

Mas para quê gastar o meu tempo
A ver se aperto a tua mão
Eu tenho andado a pensar em nós
Já que os teus pés não descolam do chão
Dizes que eu dou só por gostar
Pois vou dar-te a provar
O travo amargo da solidão

É só mais um dia mau»

ACTO XVII

2008-06-29T04:03:00.000+01:00

- Da outra vez ouvi a D.Margarida a falar com o filho.

- Sim, e então?

- Não sei... foi-me desagradável de ouvir tanta frieza.

- Conta! O que ouviste?

Olha, Rui, eu já te tinha dito para não saíres de casa sem arrumar o teu quarto. Mas tu fazes-te de surdo para me enervar!
Cheguei à cozinha, e estava tudo em pantanas! Parecia a cozinha de um restaurante chinês! Tenho sempre de arrumar o que tu desarrumas; limpar a tua merda; lavar a tua roupa...
Sou tua mãe! Não sou tua criada.
Vivo 12 horas do meu dia fechada naquele maldito escritório, a levar com o trabalho que os senhores engenheiros é que deviam fazer. Mas não... São doutores, então andam ali a passear o fato.
É isso que eles são! Um fato e gravata! Não há mais nada lá dentro. Impressionante...
Chego a casa estafada, e tu não estás em casa, para variar. Sempre na rua!
Ainda tenho de ir ao congelador, tirar alguma coisa para o jantar, quando tu podias perfeitamente tê-lo feito, sem ser preciso pedir-te.
Entras porta a dentro, já eu estou à mesa, nem "boa noite", nem "vai à merda".
Comes, levantas-te, e vais para o café.
A tua vida são os teus amigos. Porque não vais morar com eles, então? Se são assim tão importantes, com certeza estavas melhor com eles!
Chegas a casa tarde e a más horas; deixas uma pessoa preocupada, aflita, sem saber por onde andas, e nem dás uma satisfação.
Afinal eu sou o quê? Tua escrava? Sou tua mãe! Carreguei-te aqui dentro 9 meses, criei-te, dei-te tudo, e acho que mereço um pouco mais de respeito e consideração!
Mas não... Sou velha, não sirvo para nada. Mas quando precisas, já sabes vir cá chorar no meu colo, não é, Rui?
E agora é isto. Nem choras, nem gritas, nem gemes sequer.
Fizeste o que sempre quiseste, e está aqui o resultado. Por isso não me culpes!
Nunca me culpes por isto Rui!!!

Porque mesmo sabendo que não tenho a culpa, vou sentir-me culpada até à hora da minha morte!

Odeio-te!

- E depois? Que fez a D.Margarida?

- Nada... Acabou de limpar a campa, e foi-se embora.

- Coitada...perder assim alguém não é fácil...

- Pois. Ouvi dizer que foi depois do Portugal-Grécia. Já estavam todos com os copos, e pegaram no carro...

ACTO XVI

2008-05-04T04:05:00.000+01:00

Desço aquelas escadas, novamente.
Que merda! Sempre os mesmos degraus, sempre, sempre, sempre!

Abro a porta do prédio, e encontro o Mário. Diz que quer falar comigo, se podemos ir ao café da Teresinha.
Sim, porque não?
Sento-me, e ele começa a falar. Fala, fala, fala... da vida dele, dos problemas dele, das noites de insónia dele, dos tormentos dele, dos medos dele...
Já não é a primeira vez que me acontece. Talvez porque falo pouco.

Falo pouco, porque não quero que me saibam repentinamente. Porque gosto de ser sozinho. E também porque as pessoas esperam que as oiça - e isto, é fácil. Basta dizer que sim com a cabeça de vez em quando, e dizer
- Claro
quando me lançam aquele olhar de quem está à espera que concorde com o que foi dito. Entretanto penso e repenso a minha vida, no que fui, no que sou, no que tenho de fazer para me sentir menos inseguro, no que tenho de comprar para a casa, no que oferecer à minha mãe pelo seu aniversário...
Sou, sem dúvida, o mestre do
- Claro
embora, algumas vezes, mude esta forma de ouvir os outros para outros termos, como
- Obviamente
o que, até à data, tem sido um sucesso garantido, na minha árdua tarefa de ouvinte.
Contudo, ainda não percebo o que se passou...

Sentei-me com o Mário no café, e também com ele fiz o mesmo. Disse
- Claro
disse que sim com a cabeça inúmeras vezes, e ainda murmurei
- Obviamente

O Mário colocou a mão dele sobre a minha, e com angústia no olhar disse-me
- Eu sabia que me irias compreender.
e eu, que nem o ouvia, mas aproveitando a deixa enquanto pensava na Sara... no corpo da Sara... nos beijos da Sara... acrescentei
- Se fosse a ti, fazia o mesmo
foi quando senti duas balas a furarem-me o peito, e vi a cara do Mário por trás do revólver que me apontava com ódio nos olhos...

Preocupa-me saber que a Sara vai ficar sozinha com as crianças, por ter o marido na prisão. Agonia-me saber que não a posso visitar, pois estou nesta cama de hospital ligado às máquinas.
Sei que não a voltarei a ver: o médico está à espera que a minha mãe chegue de Viseu para se despedir de mim, antes de desligarem as máquinas.

ACTO XV

2008-03-24T16:40:00.000Z

(Como sempre, o relevante é a música, e não o vídeo que a acompanha.)

Amor. Definitivamente decidi não me suicidar. Quero poupar todos de interrogações e dúvidas sobre o porquê de tal acto.

«não era pessoa para matar-se», «foi sempre boa rapariga», «tinha uma vida feliz», «tinha uma família e amigos que a amavam».

Como vês, amor, preocupei-me antecipadamente com o que seria a tua aflição e esforço que terias de fazer para repetires a frase «não percebo».
Poupo-te, assim, os remorsos de saberes que eu não suportava mais resumir-me à minha própria insignificância.
Como vês, amor, esta é mesmo uma boa acção.
Como ias tu aguentar, amor, sozinho, aquela outra raça dos meus amigos pseudo intelectuais e sem-rumo, ou simplesmente desconhecidos para ti, a dizer-te que desde há uns tempos «pressentiam» que eu andava deprimida?

«andava ansiosa, perturbada, a responsabilidade, o peso de qualquer coisa que não sabemos, atingiram-na».
Etc.

E tu escutavas, amor, como quem não sabe, e respondias com mais interrogações ainda, como se não soubesses que eu ia dar um tiro na boca por isso; pelo simples peso das coisas que têm de ser feitas.
Sabias que não era por isso. Mas sabias também que não era por eu ter de cozinhar para ti, aquando as vezes em que quis o contrário. E não ia suicidar-me, também, por ter de rever os meus comportamentos em função daquilo tudo em que acreditas, para me tentar encaixar em ti.
Que motivos teria eu para me suicidar?
Talvez pensasses «a escrita». A escrita era a sua fuga, e não mais escreveu desde que eu deixei de a ler. Mas não. Não era por isso que ia suicidar-se.

Como vês, amor, estou a poupar-te a tantas interrogações...

Definitivamente decidi não me suicidar mesmo. Nunca aceitaria que passasses a vida a viver na dúvida sobre o meu destino, sobre se a Alma existe ou não, sobre o Além, sobre a outra vida em que sempre acreditei, e que para ti nunca existiu.
Só que nestas alturas, até os incrédulos se interrogam. E interrogares-te sobre se o meu fim era misturar os meus ossos pura e simplesmente com a terra e nada mais, ou se estaria a ser feliz em outro lado... isso ia mirrar-te os dias. Ia fazer-te sofrer.
Estás a ver agora, amor, porque decidi não me suicidar?
É que se algum dia descobrisses que Deus existe, sentir-me-ias viva, e nunca mais serias livre.
Como vês, até nisso pensei.

Definitivamente decidi não me suicidar. Parei então de pensar, e comecei a amar-te.

(Um muito obrigada à existência de A.S.Gomes)

ACTO XIV

2008-02-16T21:02:00.000Z

«CRÓNICA 2007»

Após alguns meses escondida por trás de uma aparente ausência literária, volto às palavras escritas em momentos solitários, que me sabem tanto a Céu, como a Inferno.
Regresso então às palavras, ou às prosas falsas como diz o meu caro Luís (Nightspirit). Ou às crónicas humorísticas como descreve o meu fiel Martins. Ou às mensagens (inúteis, diria) como enunciou o meu querido "colega" Lord of Erewhon.
A todos um enorme agradecimento por continuarem a ler-me, e acima de tudo a criticar-me.

2007 acabou.
Bom ou mau ano?
Depende da perspectiva.

Em 2007 a situação no Iraque e Afeganistão aumentou-nos o ódio aos EUA.
Felizmente, o ódio aos EUA aumentaria mesmo que, entretanto, Bagdade se confundisse com o Mónaco.

Em 2007 a comoção a pretexto de uma menina inglesa, transformou cada cidadão num potencial abusador de crianças.
Ainda bem que continuo a lutar por um cargo na Assistência Social, senão seria um desses cidadãos.

Em 2007 Cristiano Ronaldo impôs-se como o embaixador simbólico de Portugal na Inglaterra.
Felizmente, quando vou às compras em Lancaster perguntam-me sempre se sou poláca, ou grega.

Em 2007 um grupo de activistas invadiu, e destruiu, uma plantação de milho, mostrando os perigos dos alimentos transgénicos.
Ora, ainda bem que os métodos e discurso dos activistas mostraram que há perigos bem mais graves.

Em 2007 o nosso Governo aprovou a lei do processo penal, que reduz (para não dizer que erradica) a prisão preventiva.
Felizmente que estou a viver fora do meu próprio país (que amo), onde durante as minhas férias de um "mata-saudades" não escapo ao pequeno Brasil que tão bem incentivamos, dia-a-dia.

E isto, não é pessimismo, caros leitores!
É, sim, optimismo retroactivo.

Até breve.

ACTO XIII

2007-11-15T01:16:00.000Z

«VINTE DE SETEMBRO, DOIS MIL E SETE,
QUATRO HORAS, MAIS TRINTA E SETE. »

É tão vasta a noite onde estou agora.
Tão despovoada.

A noite portuguesa tem o perfume a suor de trabalho, e o eco duro da miséria.
A noite parisiense transpira a vazio, ainda que pérola.
Mas a noite lancastriana concebe o silêncio.

Tento, em vão, ler para não ouvir o silêncio.
Pensar depressa para disfarçá-lo.
Cravar a vista no computador, inventando utilidades fúteis.
...Frágeis pontes, que mal liga ao subitamente horror do dia de amanhã.

Também tu és um silêncio que não dorme:
insone; imóvel; terrível.

És um silêncio sem promessas.
Um silêncio sem respostas.

Ardes, em silêncio,
em mim,
para mim,
de mim,
no momento em que anseio o tempo que não acabará, jamais.

O momento igual ao de tantos, que num hoje se estinguem grotescamente.

Os tais que se unificam para se aprenderem a desaprender, para que se aprendam eternamente.

(Se te não expressei o inexpressível silêncio que me és,
apenas me resta saber que te sou.
Eu sou.
Não sei o quê.
Mas sou.
E quero ser-te, comigo.)

ACTO XII

2007-10-25T04:01:00.000+01:00

(Perdoem-me o vídeo tão fora de contexto, mas era o único existente relacionado à música para este texto.)

Diálogo:

- De mim aprenderás a ter fé.
- A ter fé?
- A ter coragem de ter fé.
- Tenho muito coragem... mas... fé, em quê?
- Fé na própria fé.
- E isso é o quê?
- É um grande susto. Cair no abismo.
- ...
- Se tiveres medo de cair no abismo, agarra-te a uma das minhas mãos, enquanto a minha outra te empurra para esse mesmo abismo.
- E é isso ter coragem de ter fé?
- Não. A fé é o momento em que decides largar a mão que te agarra, e deixas-te cair.

- A necessidade suprema do ser humano é tornar-se um ser humano. -

ACTO XI

2007-07-30T19:19:00.000+01:00

"-Não há nada mais horrendo do que uma gravata castanha sobre uma camisa violeta."

De acordo: violeta e castanho não combinam.
Contudo, esse «não há nada mais horrendo» é o índice de uma vulgaridade mental, pela qual se explica todo o mundo da mediocridade, formado por frases repetidas sem análise; de pensamentos não elaborados; de opiniões adoptadas sem discussão.

Educados nos fáceis heroísmos verbais, «dizem o que lhes vem à cabeça». E quando o dizem, a vilania com que o fazem não compromete nem sequer uma gratificação, um prémio ou um aperitivo. Não sabendo expressar um juízo com delicadeza, invocam a fórmula «eu sou sincero».

Ora, sinceros todos somos. Delicados, nem por isso.
Faz lembrar Clemenceau, que tendo de votar em público entre dois políticos que lhe eram completamente indiferentes, pôs de lado aquele que lhe disse «Você está a criar uma barriga feia». Não lhe seria uma ofensa grave, decerto. Mas a inconveniência de tal comentário ficou-lhe como uma cicatriz, no sítio que todos temos cá dentro.

Ferir com palavras é um crime medíocre.

E, se de Éden a Humanidade evoluiu para um isto; é o Éden que se culpa, certo?...

ACTO X

2007-07-22T05:00:00.000+01:00

«DESABAFOS D'UMA ADORMECIDA»

Entrei numa livraria.
Pus-me a contar os livros que há para ler e os anos que terei de vida.
Não chegam.
Não duro nem para metade da livraria.

Nisto chego à conclusão de que sou o resultado consciente da minha própria experiência.

Olho à minha volta; pessoas.
As pessoas multiplicam-se a olhos vistos. Porém, as paredes que as envolvem estão nuas como os seus muros; como um livro aberto sem nenhuma história para o se ler e/ou fixar.
As pessoas são telas. A maioria, por pintar.

De facto, AS PESSOAS QUE EU MAIS ADMIRO SÃO AQUELAS QUE NUNCA ACABAM.

ACTO IX

2007-06-28T20:52:00.000+01:00

Um jovem enojado do mundo e das suas futilidades, antes de se deitar nos trilhos da linha férrea onde o comboio o ia cortar em dois, tirou os sapatos, colocou-os sobre a relva, pensando que poderiam servir a alguém.

Erro de lógica:

Se o mundo é tão fútil ao ponto de sugerir o suícidio, não merece que se lhe deixe em herança um par de sapatos;

e, se no mundo, há uma pessoa, uma única, merecedora de um par de sapatos, ainda há no mundo alguém por quem vale a pena viver.

ACTO VIII

2007-06-06T16:02:00.000+01:00

(Dica: premir o botão "play" do vídeo, e ler este excerto de mim acompanhado da música.)

Reparo que a Humanidade está cansada de viver.
Está «carregada de dias».
Sente a atracção da tumba.

O Mundo inteiro está doente.

Os Homens abandonam-se ao caos.

O Homem já é como todos os outros animais;
do insecto ao boi;
da lagosta ao elefante,
cujo destino inevitável é NÃO morrer de morte natural.

E posto isto, deveria dar um título a estas pequenas notas. Talvez copie um das crónicas de sangue dos jornais - "Crime ou Suicídio?" - O que me parece menos grave do que roubá-lo a Dostoievsky:

Crime (dos pais) e Castigo (dos filhos).

Creio que nada mais me compete do que concordar com a conclusão brilhante de Jorge Bucay de que só não destruimos a vida mais depressa, porque ocupamos o tempo com a nossa própria estupidez.

Há pessoas que não pagam impostos, porque - que diferença faz?!

Há pessoas que não são amáveis, porque - quem vai reparar?!

Há pessoas que são mal-educadas, porque - ninguém quer ser o único idiota à face da terra!

Há pessoas que não se divertem, porque - é ridículo rir sozinho.

Há pessoas que só dançam numa festa, porque - houve alguém que começou a dançar primeiro.

E nós só não somos mais estúpidos, porque - não temos mais tempo...

ACTO VII

2007-05-25T14:29:00.000+01:00

A razão pela qual sabes que existes hoje, é por saberes que amanhã podes não existir...

...disse-me ele, enquanto desaparecia ontem.

Somos apenas um momento na vida!
Vamos ser reis nem que seja por um só dia!

É tão mais complexo que isso...
Tão mais...

Não ter TUDO num agora é como não ter NADA a vida inteira.... insatisfação!

...é por isso que se sonha?...

ACTO VI

2007-05-19T17:07:00.002+01:00

«CITAÇÃO»

Vivo sempre no presente.
O futuro, não o conheço.
O passado, já o não tenho.
Pesa-me um como a possibilidade de tudo, o outro como a realidade de nada.

Não tenho esperanças nem saudades.
Conhecendo o que tem sido a minha vida até hoje - tantas vezes e em tanto o contrário do que eu a desejara -, que posso presumir da minha vida de amanhã senão que será o que não presumo, o que não quero, o que me acontece de fora, até através da minha vontade?
Nem tenho nada no meu passado que relembre com o desejo inútil de o repetir.
Nunca fui senão um vestígio e um simulacro de mim.

O meu passado é tudo quanto não consegui ser.
Nem as sensações de momentos idos me são saudosas:
o que se sente exige o momento;
passado este, há um virar de página e a história continua...

...mas não o texto.

Fernando Pessoa, in 'Livro do Desassossego'

(Jethro Tull - "Living in the past")

ACTO V

2007-05-15T17:26:00.000+01:00

Passeio por um caminho solitário.
Desfruto do ar, do sol, dos pássaros
e do prazer de ser levada pelos meus pés
para onde quer que eles me levem.
De um lado do caminho
encontro um escravo a dormir.
Aproximo-me, e descubro o que está a sonhar.
Pelas suas palavras e expressões adivinho...
Sei o que sonha:

O escravo está a sonhar que é livre.

A expressão no seu rosto reflecte paz e serenidade.
Pergunto-me...
Devo acordá-lo e mostrar-lhe que é apenas um sonho,
para que saiba que continua a ser um escravo?
O devo deixá-lo dormir o tempo todo que puder,
desfruntando, nem que seja apenas em sonhos,
da sua realidade fantasiada?

Se o escravo for eu, não hesitem:

Acordem-me, por favor!

ACTO IV

2007-05-12T17:55:00.000+01:00

AMOR COMBATE

«Eu quero estar lá
quando tu tiveres de olhar para trás.

Sempre quero ouvir
aquilo que guardaste para dizer no fim.

Eu não te posso dar
aquilo que nunca tive de ti.

Mas não te vou negar
a visita às ruínas que deixaste em mim.

Se o nosso amor é um combate
então que ganhe a melhor parte.

O chão que pisas sou eu.
O nosso amor morreu.
Quem o matou fui eu.»

ACTO III

2007-05-10T21:05:00.000+01:00

Quando cheguei ao aeroporto perguntei pela minha mala.

Disseram-me para esperar.

Cheguei aqui, a lado nenhum, e agora preciso da minha mala.
É simplesmente tudo o que tenho.

Espero.
Espero.
Espero.

Enquanto espero, passa-me tudo pela cabeça.
Não tenho roupas.
Não tenho nada.

O que vou fazer se ficar sem a mala?

Após largas horas, vem alguém ter comigo:
«É esta a sua mala?»

É, sim.
Que alívio!

De facto, a paciência é uma virtude...

... mas acima de tudo, é um desespero.

Apenas porque dela dependemos.

ACTO II

2007-05-09T03:51:00.000+01:00

Enquanto caminhava, perdida, encontrei uma montanha.
Uma montanha de ouro.

Fiquei hipnotizada.
Obcecada.

Cheguei mais perto.

«Terá dono?», pensei.

Olhei à volta e não vi ninguém.

Peguei na montanha de ouro, e levei-a comigo debaixo do braço.
Fui caminhando perdida, até entrar lentamente no bosque.

Caminhei, caminhei, caminhei.

Ao avistar uma clareira pousei a montanha de ouro.
Sentei-me frente a ela e observei-a durante horas.

«Finalmente tenho algo de valioso só para mim.
Algo meu.
Só meu.», pensei eu e a montanha de ouro, ao mesmo tempo.

Quem possui quem?

ACTO I

2007-05-09T03:43:00.000+01:00

«O Início»

Uma fábula.
Um conto.
Uma história caricata.

Podem ser cem vezes mais fáceis de apreender do que mil explicações teóricas, interpretações psicanalíticas ou explanações formais.

Apenas porque se ouvem, e/ou lêem com gosto.